O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.

Quem está ao pé dele está só ao pé dele.

Alberto Caeiro

Na luz oscilam os múltiplos navios
Caminho ao longo dos oceanos frios

As ondas desenrolam os seus braços
E brancas tombam de bruços

A praia é lis e longa sob o vento
Saturada de espaços e maresia

E para trás fica o murmúrio
Das ondas enroladas como búzios.

Sophia de Mello Breyner, Praia

Nau parada de pedra que tanto navega

e há tanto está no mar sem nunca a porto algum chegar

nau só a ocidente e todo o mar em frente

condensada insolência intemerato desafio

a mundos devassados mas desconhecidos

corvos de água e de vento aves feitas de tempo

que tão completamente são dois olhos côncavos

e fitos só nas coisas que importam verdadeiramente

nave que sulca não as águas mas os dias

navio de carreira entre o tempo e a eternidade

num espaço onde um simples segundo tem a minha idade

pedra que só aqui se liquefaz

água que só aqui solidifica

cais quente coração de corvos

vistos por quem nunca antes vira a solidão caber

em tão poucos centímetros quadrados

do mínimo de corpo necessário para a vida se afirmar

ó nau navio corvos pedra água cais

aqui estou eu sozinho todos os demais ficaram para trás

Aqui nada decorre e nada permanece

aqui os corvos são a solidão multiplicada

consistente conglomerada mas estilhaçada

unificada mas feita em bocados

De todos estes bicos curvos extremo ósseo dos corvos

onde depois os corvos passam a ser pedra e depois água

sai uma voz vasto discurso cada vez

Os corvos são a pedra menos pétrea de cabo

é nos corvos que o mar deixa de ser marítimo

Nesta nau se efectua esse comércio secular

da terra feita pedra com a água mais doméstica do mar

A névoa envolve e como que enovela os corvos

a rocha é um buliçoso e anárquico aeroporto

donde em cada momento sai um corvo

aéreo ante cujo vulto que levanta eu me curvo

O moreira baptista decerto gostaria que os corvos

se não os palradores os que ganham prémios literários

pelo menos os rudes negros os incultos mas os verdadeiros corvos

poisassem sempre no mais alto do rochedo

mas quando no inverno sopra o vento norte

e sentem frio poisam nalguma parte baixa para o lado sul

e estão-se marimbando para a propaganda

de um país vendido que eles não compraram

eles humildes corvos aves e não peixes nunca tubarões

Só aqui podem ver-se às vezes coisas invisíveis

o infinito aqui começa a acabarem nenhum outro sítio se ouve tanto o inaudível

nem assim se define o que não tem definição

Deste porto se parte para mais que transatlânticas viagens

e em tão poucos segundos é difícil ver tantas imagens

Ninguém é cidadão deste tão pétrea pátria

nem mesmo há quem mereça aqui poisar só por instantes a cabeça

até que a prostração mais funda no total desapareça

Permite ó nau petrificar aqui

a minha sensação mais passageira

ou o meu mais instável pensamento

Eu nunca até agora e já sou velho vi

quebrar assim o tempo como quebra em ti

Que aqui o sol escureça e a noite que amanheça

neste morrer da terra onde uma vida sem cessar começa

Que após ter visto a nau mais náutica de todas essas naus

que sulcaram os inumeráveis séculos oceânicos

feitos tanto de tempo como de água

finalmente me fosse lícito fechar

definitivamente os olhos que apesar de tanto olhar

não conseguem optar entre a pedra e o mar

E só agora findas as palavras eu pressinto

pela primeira vez haver algum poema

por detrás do poema pura coisa de palavras

Ruy Belo, Nau dos corvos

O MAR

Ondas que descansam no seu gesto nupcial

abrem-se caem

amorosamente sobre os próprios lábios

e a areia

ancas verdes violetas na violência viva

rumor do ilimite na gravidez da água

sussurros gritos minerais inércia magnífica

volúpia de agonia movimentos de amor

morte em cada onda sublevação inaugural

abre-se o corpo que ama na consciência nua

e o corpo é o instante nunca mais e sempre

ó seios e nuvens que na areia se despenha

mó vento anterior ao vento ó cabeças espumosas

ó silêncio sobre o estrépito de amorosas explosões

ó eternidade do mar ensimesmado unânime

em amor e desamor de anónimos amplexos

múltiplo e uno nas suas baixelas cintilante

só mar ó presença ondulada do infinito

ó retorno incessante da paixão frigidíssima

ó violenta indolência sempre longínqua sempre ausente

ó catedral profunda que desmoronando-se permanece!

António Ramos Rosa, Facilidade do Ar

Lisboa, Caminho, 1990

Este é o rio que liga as margens dos meus dias...

DV

Fernand Léger, Os Construtores

Maio maduro Maio quem te pintou

De onde vêm estes inquisidores, censores, justiceiros por um dia, professores de bem fazer e outros correctores de erros?
Quem são eles para se arrogarem no direito de espiolhar a vida dos outros e delas disporem; para emitirem, sem terem dúvidas, tantos pareceres e julgamentos definitivos?

...

Guy Foissy, L'Homme sur le Parapet du Pont

TEATRO DE BOLSO, TAS, Setúbal

de quinta a sábado, 21.30

Nas vastas águas que as remadas medem.
tranquila a noite está adormecida.
Deslisa o barco, sem que se conheça
que o espaço ou tempo existe noutra vida,
em que os barcos naufragam, e nas praias
há cascos arruinados que apodrecem,
a desfazer-se ao sol, ao vento, à chuva,
e cujos nomes se não vêem já.
Ao que singrando vai, a noite esconde o nome.

Jorge de Sena, Nas vastas águas...
Agosto 1967
in Visão Perpétua

Todos bebem o seu vinho,
De qualquer modo - mesmo os que não bebem:
Porque também é vinho o que concebem
Para esquecer o caminho.
A poesia é o meu vinho;
- Que importa o que os outros bebem?

Carlos Queiroz, EX - LIBRIS

Creio que o sentido da vida é a busca da felicidade.

Dalai Lama

"O líder espiritual tibetano – acusado por Pequim de ser um dirigente separatista, apesar de este garantir que abdicou das exigências iniciais de independência – pediu aos responsáveis chineses “para renunciarem ao uso da força” para reprimir as manifestações e a “porem fim ao ressentimento persistente através do diálogo com o povo tibetano”.

In Publico

Morreu um poeta da pintura.

Rogério Ribeiro, até sempre.

E agora Cuba?

«O dever mais urgente da nossa grandiosa América é mostrar-se como é, unida em alma e em intento, vencedora veloz de um passado sufocante».

José Martí

Todas as cartas de amor são

Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

Como as outras,

Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

Têm de ser

Ridículas.

Mas, afinal,

Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor

É que são

Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

Sem dar por isso

Cartas de amor

Ridículas.

A verdade é que hoje

As minhas memórias

Dessas cartas de amor

É que são

Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,

Como os sentimentos esdrúxulos,

São naturalmente

Ridículas).

Álvaro de Campos

Timor está ferido. Ai Timor...

O que pode o markting político fazer para mudar a América?

É possível uma sociedade melhor. O Mundo precisa.

Yes, we can!

http://www.youtube.com/watch?v=jjXyqcx-mYY

WORLD PRESS PHOTO 2007

Inútil definir este animal aflito.

Nem palavras,

nem cinzéis,

nem acordes,

nem pincéis

são gargantas deste grito.

Universo em expansão.

Pincelada de zarcão desde mais infinito a menos infinito.

António Gedeão, Homem, Poemas Escolhidos

As ideias petrificadas face à maravilhosa indiferença
de um mundo apaixonado
de um mundo reencontrado
de um mundo indiscutível e inexplicado
de um mundo sem bem-viver mas cheio de alegria de viver
de um mundo sóbrio e ébrio
de um mundo triste e alegre
terno e cruel
real e surreal
aterrorizante e divertido
nocturno e diurno
vulgar e insólito
belo como tudo.

Jacques Prévert (1900 - 1977), Lanterne magique de Picasso

Um poeta eternamente jovem que deixou marcas indeléveis nos trilhos que percorri.
DV

Invejo - mas não sei se invejo - aqueles de quem se pode escrever uma biografia, ou que podem escrever a própria. Nestas impressões sem nexo, nem desejo de nexo, narro indiferentemente a minha autobiografia sem factos, a minha história sem vida. São as minhas Confissões, e, se nelas nada digo, é que nada tenho que dizer. Que há-de alguém confessar que valha ou que sirva? O que nos sucedeu a toda a gente ou só a nós; num caso não é novidade, e no outro não é de compreender. Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto. Faço férias das sensações. Compreendo bem as bordadoras por mágoa e as que fazem meia porque há vida. Minha tia velha fazia paciências durante o infinito do serão. Estas confissões de sentir são paciências minhas. Não as interpreto, como quem usasse cartas para saber o destino. Não as ausculto, porque nas paciências as cartas não têm propriamente valia. Desenrolo-me como uma meada multicolor, ou faço comigo figuras de cordel, como as que se tecem nas mãos espetadas e se passam de umas crianças para as outras. Cuido só de que o polegar não falhe o laço que lhe compete. Depois viro a mão e a imagem fica diferente. E recomeço.Viver é fazer meia com uma intenção dos outros. Mas, ao fazê-la, o pensamento é livre, e todos os príncipes encantados podem passear nos seus parques entre mergulho e mergulho da agulha de marfim com bico reverso. Croché das coisas...Intervalo...Nada.De resto, com que posso contar comigo? Uma acuidade horrível das sensações, e a compreensão profunda de estar sentindo... Uma inteligência aguda para me destruir, e um poder de sonho sôfrego de me entreter... Uma vontade morta e uma reflexão que a embala, como a um filho vivo... Sim, croché...

Bernardo Soares

(...)

Em toda a cidade que dorme e respira, eu luto com a dispneia e escrevo. Em toda a cidade que repousa e se esquece, na Avenida dos Combatentes eu debato-me contra a morte e escrevo diante da minha pequena tribo que dorme. A tribo dorme: a Lina mostra um punho fechado (ideias avançadas terá a mocinha?); o rapaz está de costas e quase destapado (parece um Cupido cansado; na larga queixada, porém, uma expressão terrena, máscula - a cara camponesa e rude do avô Matias); o bebé ressona ou balbucia qualquer uma esperança que só ele entende. Ela, a Irene, a minha pequena deusa de tranças loiras, encosta-se a mim e calada cálida repousa cansada. Sou um deus grego ! Fauno serôdio, Pan sem flauta, Orfeu decaído de quantas desilusões e frios cinismos, um Vulcano cornudo às ordens de Vocências, do meu espaldar senhorial contemplo o rebanho provisório que inventei, patriarca e profeta do meu próprio futuro. E receio, oh como receio, que os deuses a valer me castiguem! E desejo, oh como desejo, que chegue a manhã e eu esteja respirando ainda pelos foles dos pulmões que o enfizema vai dilatando minguando a elasticidade; que o meu coração eia! sus! bata ainda quando, num quintal que não sei, perto, o galo canta.
(...)
"Comunidade", Contraponto, 1964
Luiz Pacheco 1925-2007

Escritor, crítico literário, polemista maldito, fundador da editora Contraponto e sobretudo homem livre.

Há palavras que nos beijam

Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,

De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas

Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam

Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas

Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas

Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama

Letra a letra revelado
No mármore distraído

No papel abandonado)

Palavras que nos transportam

Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill, Há palavras que nos beijam