BLOG À MARGEM

2008-07-05T11:54:00.002+01:00

O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.

Quem está ao pé dele está só ao pé dele.

Alberto Caeiro

2008-06-02T23:56:00.001+01:00

Na luz oscilam os múltiplos navios
Caminho ao longo dos oceanos frios

As ondas desenrolam os seus braços
E brancas tombam de bruços

A praia é lis e longa sob o vento
Saturada de espaços e maresia

E para trás fica o murmúrio
Das ondas enroladas como búzios.

Sophia de Mello Breyner, Praia

2008-05-27T12:09:00.004+01:00

Nau parada de pedra que tanto navega

e há tanto está no mar sem nunca a porto algum chegar

nau só a ocidente e todo o mar em frente

condensada insolência intemerato desafio

a mundos devassados mas desconhecidos

corvos de água e de vento aves feitas de tempo

que tão completamente são dois olhos côncavos

e fitos só nas coisas que importam verdadeiramente

nave que sulca não as águas mas os dias

navio de carreira entre o tempo e a eternidade

num espaço onde um simples segundo tem a minha idade

pedra que só aqui se liquefaz

água que só aqui solidifica

cais quente coração de corvos

vistos por quem nunca antes vira a solidão caber

em tão poucos centímetros quadrados

do mínimo de corpo necessário para a vida se afirmar

ó nau navio corvos pedra água cais

aqui estou eu sozinho todos os demais ficaram para trás

Aqui nada decorre e nada permanece

aqui os corvos são a solidão multiplicada

consistente conglomerada mas estilhaçada

unificada mas feita em bocados

De todos estes bicos curvos extremo ósseo dos corvos

onde depois os corvos passam a ser pedra e depois água

sai uma voz vasto discurso cada vez

Os corvos são a pedra menos pétrea de cabo

é nos corvos que o mar deixa de ser marítimo

Nesta nau se efectua esse comércio secular

da terra feita pedra com a água mais doméstica do mar

A névoa envolve e como que enovela os corvos

a rocha é um buliçoso e anárquico aeroporto

donde em cada momento sai um corvo

aéreo ante cujo vulto que levanta eu me curvo

O moreira baptista decerto gostaria que os corvos

se não os palradores os que ganham prémios literários

pelo menos os rudes negros os incultos mas os verdadeiros corvos

poisassem sempre no mais alto do rochedo

mas quando no inverno sopra o vento norte

e sentem frio poisam nalguma parte baixa para o lado sul

e estão-se marimbando para a propaganda

de um país vendido que eles não compraram

eles humildes corvos aves e não peixes nunca tubarões

Só aqui podem ver-se às vezes coisas invisíveis

o infinito aqui começa a acabarem nenhum outro sítio se ouve tanto o inaudível

nem assim se define o que não tem definição

Deste porto se parte para mais que transatlânticas viagens

e em tão poucos segundos é difícil ver tantas imagens

Ninguém é cidadão deste tão pétrea pátria

nem mesmo há quem mereça aqui poisar só por instantes a cabeça

até que a prostração mais funda no total desapareça

Permite ó nau petrificar aqui

a minha sensação mais passageira

ou o meu mais instável pensamento

Eu nunca até agora e já sou velho vi

quebrar assim o tempo como quebra em ti

Que aqui o sol escureça e a noite que amanheça

neste morrer da terra onde uma vida sem cessar começa

Que após ter visto a nau mais náutica de todas essas naus

que sulcaram os inumeráveis séculos oceânicos

feitos tanto de tempo como de água

finalmente me fosse lícito fechar

definitivamente os olhos que apesar de tanto olhar

não conseguem optar entre a pedra e o mar

E só agora findas as palavras eu pressinto

pela primeira vez haver algum poema

por detrás do poema pura coisa de palavras

Ruy Belo, Nau dos corvos

2008-05-27T11:30:00.002+01:00

O MAR

Ondas que descansam no seu gesto nupcial

abrem-se caem

amorosamente sobre os próprios lábios

e a areia

ancas verdes violetas na violência viva

rumor do ilimite na gravidez da água

sussurros gritos minerais inércia magnífica

volúpia de agonia movimentos de amor

morte em cada onda sublevação inaugural

abre-se o corpo que ama na consciência nua

e o corpo é o instante nunca mais e sempre

ó seios e nuvens que na areia se despenha

mó vento anterior ao vento ó cabeças espumosas

ó silêncio sobre o estrépito de amorosas explosões

ó eternidade do mar ensimesmado unânime

em amor e desamor de anónimos amplexos

múltiplo e uno nas suas baixelas cintilante

só mar ó presença ondulada do infinito

ó retorno incessante da paixão frigidíssima

ó violenta indolência sempre longínqua sempre ausente

ó catedral profunda que desmoronando-se permanece!

António Ramos Rosa, Facilidade do Ar

Lisboa, Caminho, 1990

2008-05-19T12:04:00.002+01:00

Este é o rio que liga as margens dos meus dias...

2008-05-01T13:02:00.004+01:00

Fernand Léger, Os Construtores

Maio maduro Maio quem te pintou

2008-04-30T13:50:00.002+01:00

De onde vêm estes inquisidores, censores, justiceiros por um dia, professores de bem fazer e outros correctores de erros?
Quem são eles para se arrogarem no direito de espiolhar a vida dos outros e delas disporem; para emitirem, sem terem dúvidas, tantos pareceres e julgamentos definitivos?

...

Guy Foissy, L'Homme sur le Parapet du Pont

TEATRO DE BOLSO, TAS, Setúbal

de quinta a sábado, 21.30

2008-04-09T18:38:00.002+01:00

Nas vastas águas que as remadas medem.
tranquila a noite está adormecida.
Deslisa o barco, sem que se conheça
que o espaço ou tempo existe noutra vida,
em que os barcos naufragam, e nas praias
há cascos arruinados que apodrecem,
a desfazer-se ao sol, ao vento, à chuva,
e cujos nomes se não vêem já.
Ao que singrando vai, a noite esconde o nome.

Jorge de Sena, Nas vastas águas...
Agosto 1967
in Visão Perpétua

2008-03-21T11:29:00.003Z

Todos bebem o seu vinho,
De qualquer modo - mesmo os que não bebem:
Porque também é vinho o que concebem
Para esquecer o caminho.
A poesia é o meu vinho;
- Que importa o que os outros bebem?

Carlos Queiroz, EX - LIBRIS

2008-03-14T15:29:00.003Z

Creio que o sentido da vida é a busca da felicidade.

Dalai Lama

"O líder espiritual tibetano – acusado por Pequim de ser um dirigente separatista, apesar de este garantir que abdicou das exigências iniciais de independência – pediu aos responsáveis chineses “para renunciarem ao uso da força” para reprimir as manifestações e a “porem fim ao ressentimento persistente através do diálogo com o povo tibetano”.

In Publico

2008-03-11T11:05:00.002Z

Morreu um poeta da pintura.

Rogério Ribeiro, até sempre.

2008-02-19T14:53:00.003Z

E agora Cuba?

«O dever mais urgente da nossa grandiosa América é mostrar-se como é, unida em alma e em intento, vencedora veloz de um passado sufocante».

José Martí

2008-02-14T12:48:00.003Z

Todas as cartas de amor são

Ridículas.

Não seriam cartas de amor se não fossem

Ridículas.

Também escrevi em meu tempo cartas de amor,

Como as outras,

Ridículas.

As cartas de amor, se há amor,

Têm de ser

Ridículas.

Mas, afinal,

Só as criaturas que nunca escreveram

Cartas de amor

É que são

Ridículas.

Quem me dera no tempo em que escrevia

Sem dar por isso

Cartas de amor

Ridículas.

A verdade é que hoje

As minhas memórias

Dessas cartas de amor

É que são

Ridículas.

(Todas as palavras esdrúxulas,

Como os sentimentos esdrúxulos,

São naturalmente

Ridículas).

Álvaro de Campos

2008-02-13T13:05:00.002Z

Timor está ferido. Ai Timor...

2008-02-13T12:07:00.003Z

O que pode o markting político fazer para mudar a América?

É possível uma sociedade melhor. O Mundo precisa.

Yes, we can!

http://www.youtube.com/watch?v=jjXyqcx-mYY

2008-02-11T15:00:00.000Z

WORLD PRESS PHOTO 2007

Inútil definir este animal aflito.

Nem palavras,

nem cinzéis,

nem acordes,

nem pincéis

são gargantas deste grito.

Universo em expansão.

Pincelada de zarcão desde mais infinito a menos infinito.

António Gedeão, Homem, Poemas Escolhidos

2008-01-26T19:37:00.000Z

As ideias petrificadas face à maravilhosa indiferença
de um mundo apaixonado
de um mundo reencontrado
de um mundo indiscutível e inexplicado
de um mundo sem bem-viver mas cheio de alegria de viver
de um mundo sóbrio e ébrio
de um mundo triste e alegre
terno e cruel
real e surreal
aterrorizante e divertido
nocturno e diurno
vulgar e insólito
belo como tudo.

Jacques Prévert (1900 - 1977), Lanterne magique de Picasso

Um poeta eternamente jovem que deixou marcas indeléveis nos trilhos que percorri.
DV

2008-01-21T13:33:00.000Z

Invejo - mas não sei se invejo - aqueles de quem se pode escrever uma biografia, ou que podem escrever a própria. Nestas impressões sem nexo, nem desejo de nexo, narro indiferentemente a minha autobiografia sem factos, a minha história sem vida. São as minhas Confissões, e, se nelas nada digo, é que nada tenho que dizer. Que há-de alguém confessar que valha ou que sirva? O que nos sucedeu a toda a gente ou só a nós; num caso não é novidade, e no outro não é de compreender. Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem importância. Faço paisagens com o que sinto. Faço férias das sensações. Compreendo bem as bordadoras por mágoa e as que fazem meia porque há vida. Minha tia velha fazia paciências durante o infinito do serão. Estas confissões de sentir são paciências minhas. Não as interpreto, como quem usasse cartas para saber o destino. Não as ausculto, porque nas paciências as cartas não têm propriamente valia. Desenrolo-me como uma meada multicolor, ou faço comigo figuras de cordel, como as que se tecem nas mãos espetadas e se passam de umas crianças para as outras. Cuido só de que o polegar não falhe o laço que lhe compete. Depois viro a mão e a imagem fica diferente. E recomeço.Viver é fazer meia com uma intenção dos outros. Mas, ao fazê-la, o pensamento é livre, e todos os príncipes encantados podem passear nos seus parques entre mergulho e mergulho da agulha de marfim com bico reverso. Croché das coisas...Intervalo...Nada.De resto, com que posso contar comigo? Uma acuidade horrível das sensações, e a compreensão profunda de estar sentindo... Uma inteligência aguda para me destruir, e um poder de sonho sôfrego de me entreter... Uma vontade morta e uma reflexão que a embala, como a um filho vivo... Sim, croché...

Bernardo Soares

2008-01-07T13:04:00.000Z

(...)

Em toda a cidade que dorme e respira, eu luto com a dispneia e escrevo. Em toda a cidade que repousa e se esquece, na Avenida dos Combatentes eu debato-me contra a morte e escrevo diante da minha pequena tribo que dorme. A tribo dorme: a Lina mostra um punho fechado (ideias avançadas terá a mocinha?); o rapaz está de costas e quase destapado (parece um Cupido cansado; na larga queixada, porém, uma expressão terrena, máscula - a cara camponesa e rude do avô Matias); o bebé ressona ou balbucia qualquer uma esperança que só ele entende. Ela, a Irene, a minha pequena deusa de tranças loiras, encosta-se a mim e calada cálida repousa cansada. Sou um deus grego ! Fauno serôdio, Pan sem flauta, Orfeu decaído de quantas desilusões e frios cinismos, um Vulcano cornudo às ordens de Vocências, do meu espaldar senhorial contemplo o rebanho provisório que inventei, patriarca e profeta do meu próprio futuro. E receio, oh como receio, que os deuses a valer me castiguem! E desejo, oh como desejo, que chegue a manhã e eu esteja respirando ainda pelos foles dos pulmões que o enfizema vai dilatando minguando a elasticidade; que o meu coração eia! sus! bata ainda quando, num quintal que não sei, perto, o galo canta.
(...)
"Comunidade", Contraponto, 1964
Luiz Pacheco 1925-2007

Escritor, crítico literário, polemista maldito, fundador da editora Contraponto e sobretudo homem livre.

2008-01-02T13:51:00.000Z

Há palavras que nos beijam

Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,

De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas

Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam

Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas

Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas

Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama

Letra a letra revelado
No mármore distraído

No papel abandonado)

Palavras que nos transportam

Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill, Há palavras que nos beijam

2007-12-29T21:52:00.000Z

Caminhante, são tuas pegadas
o caminho, e nada mais;
caminhante, não há caminho,
faz-se caminho ao andar.
Ao andar se faz o caminho,
e ao voltar o olhar para trás
vê-se a estrada que nunca
se há de tornar a pisar.
Caminhante, não há caminho,
apenas trilhas sobre o mar.

António Machado

2007-12-18T13:34:00.001Z

Quando estamos cansados
Deitamos o corpo
E adormecemos
Às vezes não
Procuramos outra mão
Outros olhos
Que nos limpem a fadiga
E evitem o sono
Que nos vem antigo
Quando estamos cansados
Podemos erguer o corpo
E acordar
E morrer acordados
Sem cansaço

Mário Henrique Leiria, Esclarecimento
Novos Contos do Gin

Um natal solidário e um ano novo mais feliz.

2007-12-14T12:37:00.000Z

De correr mundo as terras e os humanos
como paisagem que ante os olhos passa,
e às vezes percorrer umas e outros
nos breves intervalos entre duas viagens,
uma incerteza deixa que é diversa
da que se aprende no convívio longo:
quem se demora vê, sob as fachadas
ou as perspectivas de alta torre feitas
um gesto em que se mostra uma outra vida,
ou troca frases que desnudam crua
o que de interno ser sob as fachadas vive;
mas quem só passa e mal aos outros toca
com mais que olhares ou fugidias vozes,
mais adivinha o que não é paisagem
mas dia a dia tão diverso dela
ou pelo menos para além ansioso.
Mas, se num caso a vida se conhece
e noutro caso nos conhece a nós,
por ambos aprendemos que do mundo
se vive o que não passa, ou se não vive
o que passando é só terras e gentes -
-o conhecer, porém, não se conhece nunca.
Apenas resta a escolha: como descobrir
essa experiência inútil. Antes, pois,
correr do mundo as terras e os humanos
que consumir-se alguém ao lado deles sempre.

Jorge de Sena, De correr mundo
in Visão Perpétua
SB 3/10/1972

2007-12-12T13:03:00.000Z

Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,
Muda-se o ser, muda-se a confiança;
Todo o mundo é composto de mudança,
Tomando sempre novas qualidades.

Continuamente vemos novidades,
Diferentes em tudo da esperança;
Do mal ficam as mágoas na lembrança,
E do bem, se algum houve, as saudades.

O tempo cobre o chão de verde manto,
Que já coberto foi de neve fria,
E em mim converte em choro o doce canto.

E, afora este mudar-se cada dia,
Outra mudança faz de mor espanto:
Que não se muda já como soía.

Luís de Camões, Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades

A mudança não apagou da memória a

Troia da minha infãncia...

2007-12-04T23:51:00.000Z

Encantei-me com as nuvens, como se fossem calmas

locuções de um pensamento aberto. No vazio de tudo

eram frontes do universo deslumbrantes.

Em silêncio via-as deslizar num gozo obscuro

e luminoso, tão suave na visão que se dilata.

Que clamor, que clamores mas em silêncio

na brancura unânime! Um sopro do desejo

que repousa no seio do movimento, que modela

as formas amorosas, os cavalos, os barcos

com as cabeças e as proas na luz que é toda sonho.

Unificado olho as nuvens no seu suave dinamismo.

Sou mais que um corpo, sou um corpo que se eleva

ao espaço inteiro, à luz ilimitada.

No gozo de ver num sono transparente

navego em centro aberto, o olhar e o sonho.

António Ramos Rosa, Volante Verde - 1986

in Antologia Poética

Selecção de Ana Paula Coutinho Mendes

2007-11-27T12:47:00.000Z

Um rio de escondidas luzes
atravessa a invenção da voz:
avança lentamente
mas de repente
irrompe fulminante
saindo-nos da boca

No espantoso momento
do agora da fala
é uma torrente enorme
um mar que se abre
na nossa garganta

Nesse rio
as palavras sobrevoam
as abruptas margens do sentido

Ana Hatherly, Um rio de luzes

O Pavão Negro
Assírio & Alvim
2003

2007-11-15T20:58:00.000Z

Pelo sonho é que vamos,

comovidos e mudos.

Chegamos? Não chegamos?

Haja ou não haja frutos,

pelo sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.

Basta a esperança naquilo

que talvez não teremos.

Basta que a alma demos,

com a mesma alegria,

ao que desconhecemos

e ao que é do dia a dia.

Chegamos? Não chegamos?

- Partimos. Vamos. Somos.

Sebastião da Gama, Pelo sonho é que vamos

2007-11-13T20:17:00.000Z

O que sempre me fascinou na cidade do Porto,
foi o encontro perfeito entre o passado e o futuro.
Lá o presente é intemporal.
E temos saudades de voltar um dia.
Saudades do Porto futuro.

DV

Foto de Sérgio Jacques, cais, Obra d'Ouro.
http://obradouro.blogspot.com/

2007-11-13T11:27:00.000Z

...Estou num daqueles dias em que nunca tive futuro. Há só um presente imóvel com um muro de angústia em torno. A margem de lá do rio nunca, enquanto é a de lá, é a de cá; e é esta a razão íntima de todo o meu sofrimento. Há barcos para muitos portos, mas nenhum para a vida não doer, nem há desembarque onde se esqueca...

... De que cor será sentir? ...

Fernando Pessoa, Carta a Mário de Sá-Carneiro, Livro do Desassossego.

Foto de Sérgio Jacques, estuário do Sado.

2007-11-07T20:45:00.000Z

O que é o espaço
senão o intervalo
por onde
o pensamento desliza
imaginando imagens?
O biombo ritual da invenção
oculta o espaço intermédio
o interstício
onde a percepção se refracta
Pelas imagens
entramos em diálogo
com o indizível

Ana Hatherly, O que é o espaço?
O Pavão Negro
Assírio & Alvim
2003

2007-10-29T11:56:00.000Z

O blogues são um espelho do nosso estado de alma, um confessionário de verdades absolutas e incontornáveis ou de questões complexas e insolúveis. Para mim servem para registo de memórias, as minhas e as dos outros. Não sou um bloguista esforçado, escrevo quando me apetece. Tenho opiniões sobre quase tudo, mas a noção de que valem o que valem. Por isso sou parco em palavras , até porque há sempre quem escreveu exactamente o que quiz dizer, ou fotografou o que os meus olhos fixaram. Assim surgem imagens e palavras, ora minhas, ora de outros. Simples, como a vida.

2007-10-21T22:36:00.000+01:00

DESCULPEM A INTERRUPÇÃO,
O BLOG SEGUE DENTRO DE MOMENTOS.

Não, não caí da janela.
Estou de viagem pela minha infãncia.
Até já

2007-10-07T13:00:00.000+01:00

Se as fotografias não são suficientemente boas, é porque não se está suficientemente perto.

Robert Capa.

2007-10-04T18:50:00.000+01:00

Esperar ou vir esperar querer ou vir querer-te
vou perdendo a noção desta subtileza.
Aqui chegado até eu venho ver se me apareço
e o fato com que virei preocupa-me, pois chove miudinho

Muita vez vim esperar-te e não houve chegada
De outras, esperei-me eu e não apareci
embora bem procurado entre os mais que passavam.
Se algum de nós vier hoje é já bastante
como comboio e como subtileza
Que dê o nome e espere. Talvez apareça

Mário Cesariny, Estação

2007-09-28T12:53:00.000+01:00

Quem construiu Tebas de sete portas?

Nos livros estão os nomes dos reis.
Foram os reis que arrastaram os blocos de pedra?
E as várias vezes destruída Babilónia
Quem é que tantas vezes a reconstruiu?
Em que casas da Lima fulgentede oiro moraram os construtores?
Para onde foram os pedreiros na noite em que ficou prontaa Muralha da China?
A grande Romaestá cheia de arcos de triunfo.
Quem os levantou?
Sobre quem triunfaram os césares?
Tinha a tão cantada Bizâncio
Só palácios para os seus habitantes?
Mesmo na lendária AtlântidaNa noite em que o mar a engoliu bramavam osafogados pelos seus escravos.
O jovem Alexandre conquistou a Índia.
Ele sozinho?César bateu os Gálios.
Não teria consigo um cozinheiro ao menos?
Filipe da Espanha chorou, quando a armada se afundou.
Não chorou mais ninguém?
Frederico II venceu na Guerra dos Sete Anos
Quem venceu além dele?
Cada página uma vitória.
Quem cozinhou o banquete da vitória?
Cada dez anos um Grande Homem.
Quem pagou as despesas?
Tantos relatos
Tantas perguntas.

Bertolt Brecht, Quem construiu Tebas de sete portas?
(Tradução de Paulo Quintela)

2007-09-19T12:42:00.000+01:00

Nem todos os rios respeitam as suas margens.
O "Rio Azul" do meu amigo Manuel Bola é um desses. Insatisfeito e rebelde, como qualquer rio devia ser.
Sigam o seu curso.
http://www.manelbola.blogspot.com/

2007-09-11T11:47:00.000+01:00

Não sei se respondo ou se pergunto.
Sou uma voz que nasceu na penumbra do vazio.

Estou um pouco ébria e estou crescendo numa pedra.
Não tenho a sabedoria do mel ou a do vinho.
De súbito, ergo-me como uma torre de sombra fulgurante.
A minha tristeza é a da sede e a da chama.
Com esta pequena centelha quero incendiar o silêncio.
O que eu amo não sei. Amo. Amo em total abandono.
Sinto a minha boca dentro das árvores e de uma oculta nascente.
Indecisa e ardente, algo ainda não é flor em mim.
Não estou perdida, estou entre o vento e o olvido.
Quero conhecer a minha nudez e ser o azul da presença.
Não sou a destruição cega nem a esperança impossível.
Sou alguém que espera ser aberto por uma palavra.

António Ramos Rosa , Uma voz na pedra

2007-09-03T23:58:00.000+01:00

Dois amantes felizes não têm fim nem morte,
nascem e morrem tanta vez enquanto vivem,
são eternos como é a natureza.

Pablo Neruda

2007-08-30T19:45:00.000+01:00

Passa uma borboleta por diante de mim
E pela primeira vez no Universo eu reparo
Que as borboletas não têm cor nem movimento,
Assim como as flores não têm perfume nem cor.
A cor é que tem cor nas asas da borboleta,
No movimento da borboleta o movimento é que se move,
O perfume é que tem perfume no perfume da flor.
A borboleta é apenas borboleta
E a flor é apenas flor.

07.05.1914
Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos

2007-08-17T11:54:00.000+01:00

Se perguntarem: das artes do mundo?
Das artes do mundo escolho a de ver cometas
despenharem-se
nas grandes massas de água: depois, as brasas pelos recantos,
charcos entre elas.
Quero na escuridão revolvida pelas luzes
ganhar baptismo, ofício.
Queimado nas orlas de fogo das poças.
O meu nome é esse.
E os dias atravessam as noites até aos outros dias, as noites
caem dentro dos dias - e eu estudo
astros desmoronados, mananciais, o segredo.

Herberto Helder, Se perguntarem: das artes do mundo?

2007-07-31T11:08:00.000+01:00

O cinema perdeu dois realizadores que serão perpetuados como autores das mais belas imagens da sétima arte. Ao ver algumas das suas obras, tornei-me mais exigente e por isso, melhor espectador. Obrigado Antonioni, obrigado Bergman.

2007-07-30T13:28:00.000+01:00

Os livros são como os amigos, visitam-se sempre que se quer. Estas serão as minhas próximas visitas. BOAS FÉRIAS

2007-07-24T20:04:00.000+01:00

Passei os meus primeiros dias de férias no Vale das Almas, a caminho da Ilha de Faro. Aqui convergem, unidos pelo espírito motard, desde há 26 anos, gentes de muitas nacionalidades. A amizade não conhece fronteiras na Concentração Motard de Faro. Entre tantas conversas questionei um grupo de "nuestros hermanos" sobre a "futura" IBÉRIA de Saramago. A resposta pronta com um largo sorriso, tranquilizou-me.
Hablemos de motos.
Entonces hablemos, respondi eu.
E nunca mais me lembrei de tal coisa.

2007-07-17T11:41:00.000+01:00

A Península Ibérica é uma península da Europa localizada no sudoeste deste continente. É ocupada por três estados, Portugal, Espanha e Andorra, e um território britânico, Gibraltar. Durante a época dos descobrimentos tornou-se a principal potência mundial, devido à supremacia de Portugal e Espanha em relação aos outros territórios...

Wikipédia

Portugal até quando?

A IBÉRIA de Saramago...

2007-07-16T19:33:00.000+01:00

Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar...
( Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).

Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura.
O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga,Viagem

2007-07-10T11:47:00.000+01:00

O Carteiro de Pablo Neruda

pela Companhia de Teatro de Almada

Joaquim Benite Cavaleiro da Ordem das Artes e Letras

O teatro sempre foi um dos parentes pobres da cultura no nosso país. Por isso não quero deixar de assinalar o prémio atribuído pelo governo francês ao encenador e amigo Joaquim Benite . Um reconhecimento internacional que prestigia a sua carreira e o teatro em Portugal. Parabéns

2007-07-08T13:05:00.000+01:00

Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado.
Os amigos que enlouquecem e estão sentados, fechando os olhos,
com os livros atrás a arder para toda a eternidade.
Não os chamo, e eles voltam-se profundamente
dentro do fogo.
-Temos um talento doloroso e obscuro.
construímos um lugar de silêncio.
De paixão.

Herberto Helder, Aos amigos

2007-07-02T15:25:00.000+01:00

A tarde trabalhava
sem rumor
no âmbito feliz das suas nuvens,
conjugava
cintilações e frémitos,
rimava
as ténues vibrações
do mundo,
quando vi
o poema organizado nas alturas
reflectir-se aqui,
em ritmos, desenhos, estruturas
duma sintaxe que produz
coisas aéreas como o vento e a luz.

Carlos de Oliveira, Tarde

2007-07-01T13:32:00.000+01:00

As nuvens que andam no ar
Arrastadas pelo vento
Foram buscar água ao mar
Pra regar em todo o tempo.

Pra regar em todo o tempo
Em todo o tempo regar,
Arrastadas pelo vento
As nuvens que andam no ar.

Lídia Jorge, Nuvens.

2007-06-26T11:20:00.000+01:00

O meu olhar azul como o céu
É calmo como a água ao sol.
É assim, azul e calmo,
Porque não interroga nem se espanta ...
Se eu interrogasse e me espantasse
Não nasciam flores novas nos prados
Nem mudaria qualquer cousa no sol de modo a ele ficar mais belo...
(Mesmo se nascessem flores novas no prado
E se o sol mudasse para mais belo,
Eu sentiria menos flores no prado
E achava mais feio o sol ...
Porque tudo é como é e assim é que é,
E eu aceito, e nem agradeço,
Para não parecer que penso nisso...)

Alberto Caiero, O Guardador de Rebanhos

2007-06-19T18:31:00.001+01:00

Cão

Cão passageiro, cão estrito
Cão rasteiro cor de luva amarela,
Apara lápis, fraldiqueiro,
Cão liquefeito, cão estafado
Cão de gravata pendente,
Cão de orelhas engomadas,
de remexido rabo ausente,
Cão ululante, cão coruscante,
Cão magro, tétrico, maldito,
a desfazer-se num ganido,
a refazer-se num latido,
cão disparado: cão aqui,
cão ali, e sempre cão.
Cão marrado, preso a um fio de cheiro,
cão a esburgar o osso
essencial do dia a dia,
cão estouvado de alegria,
cão formal de poesia,
cão-soneto de ão-ão bem martelado,
cão moido de pancada
e condoído do dono,
cão: esfera do sono,
cão de pura invenção,
cão pré fabricado,
cão espelho, cão cinzeiro, cão botija,
cão de olhos que afligem,
cão problema...
Sai depressa, ó cão, deste poema!

Alexandre O'Neill, Abandono Vigiado

2007-06-17T12:49:00.000+01:00

Aqui, diante de mim,
eu, pecador, me confesso
de ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
que vão ao leme da nau
nesta deriva em que vou.

Me confesso
possesso
de virtudes teologais,
que são três,

e dos pecados mortais,
que são sete,
quando a terra não repete
que são mais.

Me confesso
o dono das minhas horas.
O das facadas cegas e raivosas,
e o das ternuras lúcidas e mansas.
E de ser de qualquer modo
andanças
do mesmo todo.

Me confesso de ser charco
e luar de charco, à mistura.
De ser a corda do arco
que atira setas acima
e abaixo da minha altura.

Me confesso de ser tudo
que possa nascer em mim.
De ter raízes no chão
desta minha condição.
Me confesso de Abel e de Caim.

Me confesso de ser Homem.
De ser o anjo caído
do tal céu que Deus governa;
De ser o monstro saído
do buraco mais fundo da caverna.

Me confesso de ser eu.
Eu, tal e qual como vim
para dizer que sou eu
aqui, diante de mim!

Miguel Torga, Livro de Horas

2007-06-12T16:55:00.000+01:00

O mar deixou o Alentejo
onde trouxe canções de oiro
mas volta a matar saudades
nas ondas do trigo loiro.

Se fores ao Alentejo,
vai vai vai vai vai.
Não te esqueças, dá-lhe um beijo,
ai ai ai ai.

Nas capelas e nos montes
há sorrisos de brancura
onde fala a voz de Deus
na voz da cal e da alvura.

Sobe o sol e abrasa a terra
a fecundar as espigas
à sombra das azinheiras
na dolência das cantigas.

Por lonjuras e planuras,
oh solidão, solidão,
eu quero paz no trabalho
p'ra poder ganhar o pão.

Popular do Alentejo, Se Fores ao Alentejo

2007-06-09T20:30:00.000+01:00

Beira Alta, fotografia de Sérgio Jacques

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...
Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer
Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não do tamanho da minha altura...

Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos

2007-06-05T18:09:00.001+01:00

Não podemos falar de Aveiro e das suas gentes, sem referirmos o vulto do pensamento democrático e resistente antifascista, médico, crítico e ensaísta, Mário Sacramento.

Nasceu em Ílhavo em 1920, tendo cursado medicina na Universidade de Coimbra. Pelo exercício da sua actividade profissional, desde cedo procurou Aveiro, aqui se radicando em 1957. Humanista de coração e seguindo uma linha ideológica marxista, desde cedo se afirmou como opositor à governação salazarista, advindo-lhe daí várias prisões e prejuízos sociais e económicos. Figura de militância no Partido Comunista Português, esteve sempre presente (vivo ou morto) nos Congressos de Oposição Democrática realizados em Aveiro. Morreu em 1969. Temido pela força dos seus escritos que tantas vezes foram de difícil publicação pela acção controladora da PIDE, ainda assim deixou importantes contributos literários que, em grande parte, só viram a luz do dia após a sua morte. Desses contributos salientam-se: Na ante- câmara de Eça de Queirós (1943); Fernando Pessoa - poeta da hora absurda (1953); Fernando Namora - o Homem e a obra (1967); Há uma estética Neo-realista? (1968); Carta Testamento (1973); Diário (1975); Palavras de Mário Sacramento (1984)(...)

Serviços de documentação da Universidade de Aveiro

Este é parte do conteúdo da sua carta-testamento, cujas palavras definem bem o seu enorme carácter.

(...)Nasci e vivi num mundo de inferno. Há dezenas de anos que sofro, na minha carne e no meu espírito, o fascismo. Recebi dele perseguições de toda a ordem — físicas, económicas, profissionais, intelectuais, morais.

Mas, que não as tivesse sofrido, o meu dever era combatê-lo. O fascismo é o fim da pré-história do homem. E procede, por isso, como um gangster encurralado. Fiz o que pude para me libertar, e aos outros, dele. É essa a única herança que deixo aos meus Filhos e aos meus Companheiros. Acabem a obra! Derrubem o fascismo, se nós não o pudermos fazer antes! Instaurem uma sociedade humana! Promovam o socialismo, mas promovam-no cientificamente, sem dogmatismos sectários, sem radicalismos pequeno-burgueses! Aprendam com os erros do passado. E lembrem-se de que nós, os mortos, iremos, nisso, ao vosso lado!

Não veremos o que quisemos, mas quisemos o que vimos. E este querer é um imperativo histórico. Há milhões de mortos a dizer-vos: avante!(...)

Façam o mundo melhor, ouviram? Não me obriguem a voltar cá!

Mário Sacramento, Caramulo, Pousada de S. Lourenço, 7 de Abril de 1967

2007-06-05T15:33:00.000+01:00

É reconfortante regressar à região que me viu nascer e perceber que os meus conterrâneos desbravam caminhos para a tornar cada vez mais bonita.
Aveiro é hoje uma cidade de tradição e futuro.

2007-05-28T20:03:00.000+01:00

Sempre que vou ao Porto sinto-me tocado pela magia das margens do seu rio, que só as palavras do poeta são capazes de revelar.

Cidade

Meti-me por setembro fora, a caminho do fulgor das maçãs, deixando para trás os bruscos golfos da tristeza e uma luz de neve quebrada de vidraça em vidraça.
Contemplava a cidade das pontes pela última vez, envolvida por lençóis encardidos e uma névoa que subia do rio para lhe morder o coração de pedra.
Era um burgo pobre, sujo, reles até - mas gostaria tanto de lhe pôr um diadema na cabeça.

Eugéneo de Andrade, Memória doutro rio.

2007-05-22T12:08:00.000+01:00

Mar

Mar, metade da minha alma é feita de maresia
Pois é pela mesma inquietação e nostalgia,
Que há no vasto clamor da maré cheia,
Que nunca nenhum bem me satisfez.
E é porque as tuas ondas desfeitas pela areia
Mais fortes se levantam outra vez,
Que após cada queda caminho para a vida,
Por uma nova ilusão entontecida.

E se vou dizendo aos astros o meu mal
É porque também tu revoltado e teatral
Fazes soar a tua dor pelas alturas.
E se antes de tudo odeio e fujo
O que é impuro, profano e sujo,
É só porque as tuas ondas são puras.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Poesia I

2007-05-18T12:17:00.000+01:00

A memória não morre...
Hoje é dia dos museus.

Maravilha-te, memória!
Lembras o que nunca foi,
E a perda daquela história
Mais que uma perda me dói.

Meus contos de fadas meus
Rasgaram-lhe a última folha...
Meus cansaços são ateus
Dos deuses da minha escolha...

Mas tu, memória, condizes
Com o que nunca existiu...
Torna-me aos dias felizes
E deixa chorar quem riu.

Fernando Pessoa, Minha Memória e Meus Dias.

2007-05-17T11:50:00.000+01:00

O REGRESSO DE TARTUFO

Os impostores são iguais em todo o mundo. Como um virus instalam-se e contaminam a sociedade.
O Tartufo voltou aos palcos pelas mãos do mestre João Mota, justamente para nos lembrar tal praga.
Já muito se falou sobre esta e outras obras geniais de Jean-Baptiste Poquelin (Moliére). Mas a propósito deste espectáculo que marca o 35º aniversário da Comuna, refiro a oportunidade da sua reposição no país onde, parafraseando o encenador, o 25 de Abril permitiu o aparecimento de tartufos a todos os níveis: social, económico e político.
Estejamos atentos...

2007-05-11T11:58:00.000+01:00

Onde está Maddie McCann’s?

Princípio 9º
Nenhuma criança deverá sofrer por negligência (maus cuidados ou falta deles) dos responsáveis ou do governo, nem por crueldade e exploração. Não será nunca objecto de tráfico (tirada dos pais e vendida e comprada por outras pessoas).
Nenhuma criança deverá trabalhar antes da idade mínima, nem deverá ser obrigada a fazer actividades que prejudiquem sua saúde, educação e desenvolvimento.

Declaração dos Direitos da Criança, Assembleia das Nações Unidas, 1959.

2007-05-09T13:54:00.000+01:00

Artigo 5°
Ninguém será submetido a tortura nem a penas ou tratamentos cruéis, desumanos ou degradantes.
Declaração Universal dos Direitos Humanos

Guantanamo, até quando?

2007-05-03T17:00:00.000+01:00

Lá fora premeia-se a escrita em português. Desta vez o jornal londrino "The Independent" decidiu atribuir um importante prémio literário ao escritor José Eduardo Agualusa pela sua obra "O Vendedor de Passados". Parabéns

“Um nome pode ser uma condenação. Alguns arrastam o nomeado, como as águas lamacentas
de um rio após as grandes chuvadas, e, por mais que este resista, impõem-lhe um destino.
Outros, pelo contrário, são como máscaras: escondem, ilumem. A maioria, evidentemente,
não tem poder algum. Recordo sem prazer, sem dor também, o meu nome humano.
Não lhe sinto a falta. Não era eu.”

José Eduardo Agualusa, O Vendedor de Passados.

2007-05-01T12:41:00.000+01:00

Maio todo o ano... quando se
vai o Maio fica a canção.

Maio maduro Maio
Quem te pintou
Quem te quebrou o encanto
Nunca te amou
Raiava o Sol já no Sul
E uma falua vinha
Lá de Istambul

Sempre depois da sesta
Chamando as flores
Era o dia da festa
Maio de amores
Era o dia de cantar
E uma falua andava
Ao longe a varar

Maio com meu amigo
Quem dera já
Sempre depois do trigo
Se cantará
Qu'importa a fúria do mar
Que a voz não te esmoreça
Vamos lutar

Numa rua comprida
El-rei pastor
Vende o soro da vida
Que mata a dor
Venham ver, Maio nasceu
Que a voz não te esmoreça
A turba rompeu

José Afonso, Maio Maduro Maio.
http://www.youtube.com/watch?v=floEANiIjII

2007-04-27T15:17:00.000+01:00

Os sentimentos atrasam,
as paixões atrasam,
as instituições atrasam,
está tudo a mais, nesse demais sempre a
pesar sobre a existência, ela própria uma ideia
a mais,
filósofos, sábios, médicos, padres, pouco a
pouco de mansinho e brutalmente, têm-nos
feito esta vida falsa
porque não há profundidade nas coisas,
não há além, nem mais voragem do que a que
formos capazes de lá pôr
já,
sem ideia nem entidade,
sem imanência nem instância,
nada me espera para me pedir contas,
mas eu tenho contas a pedir a alguns ignóbeis
velhos labregos da doutrina,
contas a pedir por retardarem a vida
com os seus sentimentos, paixões, instituições.(...)

Antonin Artaud, os sentimentos atrasam, 1956

2007-04-23T13:46:00.000+01:00

25 de Abril

Esta é a madrugada que eu esperava
O dia inicial inteiro e limpo
Onde emergimos da noite e do silêncio
E livres habitamos a substância do tempo

Sophia de Mello Breyner Andresen, O Nome das Coisas (1977)

2007-04-09T12:47:00.000+01:00

16 de Abril, Dia Mundial da Voz
O Dia Mundial da Voz, tem como objectivo a sensibilização para a importância da voz, suas alterações e os cuidados a ter, para manter uma voz saudável.

Cuidados a ter com a Voz

Manter uma voz saudável, requer alguns cuidados diários:

Hidratação: beba água, em pequenos golos, ao longo do dia, à temperatura natural (2l/dia);

Faça gargarejos com uma solução salina em água tépida;

Lave as fossas nasais com soluções aquosas (como o soro fisiológico) ou vaporizações diárias;

Reduza a ingestão de bebidas como o álcool, café, bebidas com cafeína, chá preto e bebidas gaseificadas e o consumo de pastilhas à base de menta, que podem provocar desidratação;

Não fume, evite frequentar ambientes com fumo;

Evite ambientes com ar condicionado;

Faça repouso vocal, após o uso prolongado de voz ou uso vocal de intensidade muito forte;

Utilize uma articulação adequada (com movimentos amplos da língua, dos lábios), velocidade do discurso moderada;

Evite usar a voz (em duração e intensidade) sempre que esteja “constipado”, ou em crises de alergias;

Reduza o consumo de condimentos na alimentação (como o piripiri) provocam azia e má digestão;

Mantenha um estilo de vida saudável (faça desporto, tenha uma alimentação equilibrada, durma no mínimo 8h, passeie, relaxe e divirta-se).

2007-03-27T13:15:00.000+01:00

27 de Março 2007
DIA MUNDIAL DO TEATRO
MENSAGEM PORTUGUESA

Neste Dia Mundial do Teatro quero manifestar a minha admiração por todos aqueles que ao longo dos tempos dignificaram e fizeram desta arte e profissão um exemplo de vida, de manifestação artística e de mensagem política. Quem suportou a violência da censura de antes do 25 de Abril e recebeu a missão de comunicar e criar em liberdade, não pode ignorar a sua responsabilidade. A todos aqueles que neste momento são gente de teatro, uma palavra de amizade, de solidariedade e confiança num futuro que estamos a criar. Posso dizer que ser de teatro é ser maior, é ser diferente, é ser responsável. Vivemos numa época de preocupação com a guerra do Iraque, com a fome, com as desigualdades sociais, com a prostituição, o racismo e o flagelo da droga. Trabalhamos para um público que partilha das nossas preocupações. Tenho o maior orgulho nos meus colegas e nos meus amigos. O egoísmo de que nos acusam é resultado da paixão que temos pela nossa profissão. Um profissional vive, ri, sofre e ama profundamente o teatro.É estranho quando nos deparamos com situações que pensamos que sabemos resolver. Quanto mais sabemos, mais temos a noção de que ainda há muito para aprender. Aos mais novos, àqueles que por vezes terminam os seus cursos e depois ficam à espera de uma oportunidade, àqueles em quem eu acredito que serão o teatro do futuro, que serão os responsáveis por esta profissão maravilhosa, única. Garanto que vale a pena! O teatro não esquece aqueles que o amam e o servem sem se servirem dele. A vossa oportunidade chegará. Por último, uma palavra muito especial, um aplauso diferente para Isabel de Castro e Canto e Castro. Assim se faz o Teatro.

(escrita pelo encenador Carlos Avilez, a convite da Sociedade Portuguesa de Autores)

2007-03-19T10:29:00.000Z

Não basta abrir a janela
Para ver os campos e o rio.
Não é bastante não ser cego
Para ver as árvores e as flores.
É preciso também não ter filosofia nenhuma.
Com filosofia não há árvores: há ideias apenas.
Há só cada um de nós, como uma cave.
Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;
E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,
Que nunca é o que se vê quando se abre a janela...

Alberto Caeiro, Não basta abrir a janela

2007-03-09T12:17:00.000Z

"O Museu Salazar (rebaptizado Centro de Estudos sobre o Estado
Novo), que a Câmara Municipal de Santa Comba Dão pretende
desenvolver, no recatado berço do ditador, é uma casa assombrada.
Com um planeamento burlesco. A eira será restaurante e casa de chá.
É para o convívio, portanto. Escapa a parte que, supostamente, será
dedicada aos estudos. Mas que é inaceitável nesta localização. A
exposição consiste no estojo da barba, na mala de viagem,
condecorações e um punhado de manuscritos. Talvez o Teatro Nacional
D. Maria II possa recomendar o actor - que procura nos jornais para
representar Salazar - para um role-play intimista. Enfim...
cangalhada sem relevância científica. O espólio importante - tratado
já depois do 25 de Abril - encontra-se na Torre do Tombo. E o Estado
apenas deverá financiar o museu se este contribuir, de facto, para o
estudo do Estado Novo e não para a homenagem e revivalismo.
O objectivo alegado é o emprego e o turismo. Depois de morto é que o
déspota vai desenvolver o País e abri-lo ao turismo... arrebatando
com um excursionismo fetichista que oferece aos visitantes pincéis
da barba? O museu custa cinco milhões de euros, a um Executivo em
dificuldades. Além do já garantido emprego para um herdeiro do
ditador - 24 mil euros anuais vitalícios - não se vê que dinamismo
poderá trazer. Mesmo que existisse. A História e a memória não são,
certamente, menos importantes. Santa Comba não quererá a farda do
pide que assassinou Humberto Delgado?
O espectro de Salazar anda por aí. A RTP geriu atabalhoadamente o
concurso Os Grandes Portugueses quanto à sua nomeação e votação,
com consequências rançosas. O ensino da glória dos Descobrimentos
e a branca sobre a Guerra Colonial pouco diferem da História adestrada
pela ditadura. É assim, a nossa democracia. Não constrói valores e
motivos de identificação. Sobram medalhas e saudades. Tal aponta o
estudo do Instituto de Ciências Sociais da Universidade de Lisboa.
Os portugueses são dos mais nacionalistas do mundo. À conta da
nostalgia. Mas não são patriotas. Não criticam o passado, não gostam
do presente nem disputam o futuro. Basta comparar o à-vontade com
que se lança este museu com as contrariedades para colocar uma
simples placa-testemunho dos presos e torturados na ex-sede da PIDE
para perceber que a nossa democracia ainda tem muito a fazer. Antes
que se torne num fantasma."

Joana Amaral Dias, Diário de Notícias

2007-03-08T13:52:00.000Z

Lembro as mulheres que lutam arduamente contra a pobreza e a violência, pela justiça, pela democracia e igualdade de género. Lembro as que lutam por uma sociedade em que o trabalho das mulheres, quer produtivo quer reprodutivo, seja devidamente reconhecido. Lembro as mulheres que lembram essas mulheres.

Pequena Cantiga à Mulher

Onde uma tem
O cetim
A outra tem a rudeza

Onde uma tem
A cantiga
A outra tem a firmeza

Tomba o cabelo
Nos ombros

O suor pela
Barriga

Onde uma tem
A riqueza
A outra tem
A fadiga

Tapa a nudez
Com as mãos

Procura o pão
Na gaveta

Onde uma tem
O vestígio
Tem a outra
A pele seca

Enquanto desliza
O fato
Pega a outra na
Enxada

Enquanto dorme
Na cama
A outra arranja-lhe
A casa

Maria Teresa Horta

2007-03-01T12:43:00.000Z

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó principes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos, Poema em Linha Reta

2007-02-23T14:12:00.000Z

"Curioso é que nós passamos 40 ou 50 anos de uma vida a fazer determinadas coisas e um dia mais ou menos de repente, sem que renunciemos a nada do que fizemos, apercebemo-nos de que tudo deveria ter sido diferente. É apenas uma vaga sensação que se instala, sem que saibamos defini-la muito bem. No fundo sou muito mais contraditório e supersticioso do que quis admitir ao longo dos anos."
"Eu sempre disse que a música é comprometida quando o músico, como cidadão é um homem comprometido. Não é o produto saído desse cantor que define o compromisso mas o conjunto de circunstâncias que o envolve com o momento histórico e político que se vive e as pessoas com quem ele priva e com quem ele canta.
"Não me arrependo de nada do que fiz. Mais: eu sou aquilo que fiz. Embora com reservas acreditava o suficiente no que estava a fazer, e isso é o que fica. Quando as pessoas param há como que um pacto implícito com o inimigo, tanto no campo político como no campo estético e cultural. E, por vezes, o inimigo somos nós próprios, a nossa própria consciência e os alibis de que nos servimos para justificar a modorra e o abandono dos campos de luta."
" Admito que a revolução seja uma utopia, mas no meu dia a dia procuro comportar-me como se ela fosse tangível. Continuo a pensar que devemos lutar onde exista opressão, seja a que nível for."

José Afonso

2007-02-23T12:08:00.000Z

JOSÉ AFONSO 1929 - 1987

Utopia

Cidade
Sem muros nem ameias
Gente igual por dentro
gente igual por fora
Onde a folha da palma
afaga a cantaria
Cidade do homem
Não do lobo mas irmão
Capital da alegria

Braço que dormes
nos braços do rio
Toma o fruto da terra
E teu a ti o deves
lança o teu
desafio

Homem que olhas nos olhos
que não negas
o sorriso a palavra forte e justa
Homem para quem
o nada disto custa
Será que existe
lá para os lados do oriente
Este rio este rumo esta gaivota
Que outro fumo deverei seguir
na minha rota?

José Afonso

2007-02-15T15:13:00.000Z

Eu vivo la longe,longe
Onde passam os navios
Mas um dia hei-de voltar
As aguas dos nossos rios
Eu vivo la longe,longe...

Hei-de passar na cidade
Como o vento nas areias
E abrir todas as janelas
E abrir todas as cadeias
Eu vivo la longe,longe...

Hei-de passar a cantar
Pelas ruas da cidade
Erguendo na mao direita
A espada da liberdade
eu vivo la longe,longe...

Manuel Alegre

2007-02-13T23:22:00.000Z

...Ali fica o retrato destes dias
Gestos e pensamentos tudo fixo
Manhã dos outros não nossa manhã
pagão solar de uma alegria calma...

Ruy Belo, Orla Marítima

(Carrasqeira, cais palafítico)

2007-02-10T14:31:00.000Z

Despenalização da IVG (II)
Aborto clandestino: um flagelo social
Assembleia da República, 20.2.97
28.12.2006

Portugal é o país da Europa onde mais abortos se praticam ilegalmente por ano, onde mais mulheres morrem por causa de abortos clandestinos e onde mais mulheres ficam mutiladas em consequência de abortos feitos em condições degradantes, sem um mínimo de higiene e de segurança. Este problema não é um problema do foro íntimo. É um flagelo social que exige uma decisão política. E essa responsabilidade é nossa, porque esta é a sede da representação nacional. Não se trata de saber quem é por ou contra o aborto. Ninguém aborta por prazer. Não se trata tão pouco de uma questão entre católicos e não católicos, crentes e não crentes. Trata-se de saber quem é por ou contra a adaptação da realidade jurídica à realidade social. Quem é por ou contra a persistência de uma proibição que está em contradição com a vida e que a vida, na prática, já revogou. Trata-se, ao fim e ao cabo, de saber quem é pela verdade na lei ou pela continuação nela da mentira e da hipocrisia. Este é que é o fundo da questão.

Manuel Alegre

2007-01-29T18:58:00.000Z

Quinto Poema do Pescador
Eu não sei de oração senão perguntas
ou silêncios ou gestos de ficar
de noite frente ao mar não de mãos juntas
mas a pescar.
Não pesco só nas águas mas nos céus
e a minha pesca é quase uma oração
porque dou graças sem saber se Deus
é sim ou não.

Manuel Alegre

2007-01-26T11:39:00.000Z

Edmundo Pedro um homem inteiro.

O resistente antifascista conta, no seu primeiro volume de memórias, momentos marcantes até 1945, data em que foi libertado do campo do Tarrafal.

2007-01-25T18:51:00.000Z

SIM

A despenalização do aborto é uma questão de dignidade, de justiça social, de respeito pela saúde e pela intimidade e consciência individual.

A uma rapariga

Abre os olhos e encara a vida! A sina
Tem que cumprir-se! Alarga os horizontes!
Por sobre lamaçais alteia pontes
Com tuas mãos preciosas de menina.

Nessa estrada de vida que fascina
Caminha sempre em frente, além dos montes!
Morde os frutos a rir! Bebe nas fontes!
Beija aqueles que a sorte te destina!

Trata por tu a mais longínqua estrela,
Escava com as mãos a própria cova
E depois, a sorrir, deita-te nela!

Que as mãos da terra façam, com amor,
Da graça do teu corpo, esguia e nova,
Surgir à luz a haste de uma flor!...

Florbela Espanca, Charneca em Flor (1930)

2007-01-23T12:14:00.000Z

Leve, leve, muito leve,
Um vento muito leve passa,
E vai-se, sempre muito leve.
E eu não sei o que penso
Nem procuro sabê-lo.

Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos.

2007-01-21T03:01:00.000Z

A poetisa, dramaturga, ensaísta e tradutora morreu hoje.
Aqui ficam algumas das muitas palavras que escreveu.

Do amor

Esta vista de mar, solitariamente,
dói-me. Apenas dois mares,
dois sóis, duas luas
me dariam riso e bálsamo.
A arte da natureza pede
o amor em dois olhares.

Fiama Hasse Pais Brandão, As Fábulas (2002)

2007-01-18T19:54:00.000Z

Os dias de verão

Os dias de verão vastos como um reino
Cintilantes de areia e maré lisa
Os quartos apuram seu fresco de penumbra
Irmão do lírio e da concha é nosso corpo
Tempo é de repouso e festa
O instante é completo como um fruto
Irmão do universo é nosso corpo
O destino torna-se próximo e legível
Enquanto no terraço fitamos o alto enigma familiar dos astros
Que em sua imóvel mobilidade nos conduzem

Como se em tudo aflorasse eternidade
Justa é a forma do nosso corpo
Sophia de Mello Breyner Andresen

2007-01-16T12:57:00.000Z

CONTRA A INJUSTIÇA, PELA DIGNIDADE

14 razões para votar Sim
Porque somos cidadãs e cidadãos responsáveis e comprometidos/as com a defesa dos direitos humanos e queremos intervir neste debate não como eleitoras/es de um ou outro partido político, ou mesmo sem partido, mas antes como pessoas conscientes dos seus deveres e direitos cívicos. [1] Porque está em causa o respeito pela dignidade, autonomia e consciência individual de cada pessoa e pelos princípios da igualdade e da não discriminação entre mulheres e homens. [2] Porque somos a favor de uma maternidade e paternidade plenamente assumidas e responsáveis antes e depois do nascimento. [3] Porque o direito à maternidade consciente e à saúde reprodutiva são direitos fundamentais. [4] Porque as mulheres, como os homens, têm direito à reserva da intimidade da vida privada e familiar. [5] Porque somos a favor da vida em todas as suas dimensões. [6] Porque é um elemento essencial do Estado de direito o princípio da separação entre a Igreja Católica ou qualquer outra confissão religiosa e o Estado. [7] Porque o que está em causa não é o 'direito ao aborto', nem ‘ser a favor do aborto’, mas antes o respeito pelas mulheres que decidem interromper uma gravidez até às 10 semanas, por, em consciência, não se sentirem em condições para assumir uma maternidade. [8] Porque a penalização do aborto dá origem à interrupção voluntária da gravidez em situação ilegal e insegura, o que tem consequências gravosas para a saúde física e psicológica das mulheres que a ela recorrem. [9] Porque uma lei penal ineficaz e injusta é uma lei constitucionalmente ilegítima. [10] Porque consideramos que a sujeição das mulheres a processos de investigação, acusação e julgamento pelo facto de fazerem um aborto atenta contra os valores da sua autonomia e dignidade enquanto pessoas humanas. [11] Porque nenhuma proposta de suspensão do processo liberta as mulheres da perseguição policial e judicial que antecede o julgamento, envolvendo sempre uma devassa da sua vida privada, e deixando a pairar necessariamente sobre elas uma ameaça de sanção que pode vir a concretizar-se no futuro. [12] Porque a proibição do aborto dá origem à gravidez forçada o que se traduz em violência institucional. [13] Porque uma lei que despenalize o aborto não obriga nenhuma mulher a abortar. [14] VAMOS VOTAR SIM NO PRÓXIMO REFERENDO.

Movimento Cidadania e Responsabilidade pelo Sim
http://cidadaniapelosim.blogspot.com/index.html

2007-01-11T11:10:00.000Z

As pedras

As pedras falam? pois falam
mas não à nossa maneira,
que todas as coisas sabem
uma história que não calam.

Debaixo dos nossos pés
ou dentro da nossa mão
o que pensarão de nós?
O que de nós pensarão?

As pedras cantam nos lagos
choram no meio da rua
tremem de frio e de medo
quando a noite é fria e escura.

Riem nos muros ao sol,
no fundo do mar se esquecem.
Umas partem como aves
e nem mais tarde regressam.

Brilham quando a chuva cai.
Vestem-se de musgo verde
em casa velha ou em fonte
que saiba matar a sede.

Foi de duas pedras duras
que a faísca rebentou:
uma germinou em flor
e a outra nos céus voou.

As pedras falam? pois falam.
Só as entende quem quer,
que todas as coisas têm
um coisa para dizer.

Maria Alberta Menéres, Conversas com versos

2007-01-10T13:21:00.000Z

Pele

Quem foi que à tua pele conferiu esse papel
de mais que tua pele ser pele da minha pele

David Mourão-Ferreira

2007-01-09T11:06:00.000Z

...De terra vem a água e da água a alma
o tempo é a maré que leva e traz
o mar às praias onde eternamente somos
Sabemos agora em que medida merecemos a vida

Ruy Belo

2007-01-03T12:44:00.000Z

Há cerca de 8 anos Clóvis Rossi, jornalista brasileiro e actualmente colunista da Folha de S. Paulo, escreveu um texto ainda de grande actualidade e que nunca é demais reproduzir.

Um século de barbárie e de direitos humanos

A Declaração Universal dos Direitos Humanos, de 10 de dezembro de 1948, nasceu como uma resposta de profundo conteúdo humanista às atrocidades inéditas cometidas durante a 2ª Guerra Mundial (1939/45).Na essência, é um hino à vida, à liberdade e a padrões de justiça consagrados internacionalmente, exatamente os itens que mais foram violados durante a guerra.Ou, posto de outra forma, "são os direitos humanos fundamentais, porque sem eles não se goza dos demais direitos", como diz Carlos Alberto Idoeta, da seção brasileira da Anistia Internacional, uma das maiores e mais respeitadas ONGs (Organizações Não Governamentais) do campo dos direitos humanos.Ao longo dos 50 anos seguintes, os "demais direitos" mencionados por Idoeta foram crescentemente incorporados ao elenco de direitos humanos igualmente fundamentais, sem, no entanto, que se conseguisse fazer respeitar os mais essenciais, mais básicos.Direito á vida? À liberdade? Á padrões de justiça internacionalmente consagrados? O relatório da Anistia Internacional de 1997, o mais recente, afirma, logo de saída:"A miséria e o medo continuam presentes 50 anos depois da adoção da Declaração Universal dos Direitos Humanos. A promessa de 1948 não foi cumprida. Para a maioria das pessoas, aqueles direitos são pouco mais que letra morta".

Clóvis Rossi

Entre tumultos, catástrofes e barbáries, todos os anos se revelam dificeis para quem vive na esperança de um dia melhor. 2007 não será diferente, mas a esperança leva-nos a acreditar que cada um de nós pode ajudar a construir um mundo mais solidário e tolerante. Mais de metade da população mundial ainda vive no limiar da pobreza em contraste com a nossa sociedade consumista. Há que combater a indiferença e defender o direito a uma vida melhor. Todos os dias se constroi um ANO NOVO.

Já agora, vale a pena passar os olhos pelo Relatório do Desenvolvimento Humano 2006. http://hdr.undp.org/hdr2006/pdfs/report/portuguese/08b-Middlematter_PT.pdf
Feliz 2007

DV

2007-01-02T16:59:00.000Z

O teu rosto

É o teu rosto ainda que eu procuro
Através do terror e da distância
Para a reconstrução de um mundo puro.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Mar novo (1958)

2006-12-27T12:09:00.000Z

Natal

Nasce um Deus. Outros morrem. A Verdade
Nem veio nem se foi: o Erro mudou.
Temos agora uma outra Eternidade,
E era sempre melhor o que passou.

Cega, a Ciência a inútil gleba lavra.
Louca, a Fé vive o sonho do seu culto.
Um novo deus é só uma palavra.
Não procures nem creias: tudo é oculto.

Fernando Pessoa

2006-12-07T19:18:00.000Z

E ao anoitecer

e ao anoitecer adquires nome de ilha ou de vulcão
deixas viver sobre a pele uma criança de lume
e na fria lava da noite ensinas ao corpo
a paciência o amor o abandono das palavras
o silêncio e a difícil arte da melancolia

Al Berto

2006-12-02T19:23:00.000Z

Paisagem

Passavam pelo ar aves repentinas,
O cheiro da terra era fundo e amargo,
E ao longe as cavalgadas do mar largo
Sacudiam na areia as suas crinas.

Era o céu azul, o campo verde, a terra escura,
Era a carne das árvores, elástica e dura.
Eram as gotas de sangue da resina
E as folhas em que a luz se descombina.

Eram os caminhos num ir lento,
Eram as mãos profundas do vento,
Era o livre e luminoso chamamento
Da asa dos espaços fugitiva.

Eram os pinheirais onde o céu poisa,
Era o peso e era a cor de cada coisa
A sua quietude, secretamente viva,
E a sua exalação afirmativa.

Era a verdade e a força do mar largo,
Cuja voz, quando se quebra, sobe,
Era o regresso sem fim e a claridade
Das praias onde a direito o vento corre.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2006-12-02T19:12:00.000Z

As ondas

As ondas quebravam uma a uma
Eu estava só com a areia e com a espuma
Do mar que cantava só para mim.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2006-11-26T13:09:00.000Z

lembra-te

Lembra-te
que todos os momentos
que nos coroaram
todas as estradas
radiosas que abrimos
irão achando sem fim
seu ansioso lugar
seu botão de florir
o horizonte
e que dessa procura
extenuante e precisa
não teremos sinal
senão o de saber
que irá por onde fomos
um para o outro
vividos

Mário Cesariny

Não vou esquecer Mário, até sempre...

2006-11-26T12:55:00.000Z

O poeta que me trouxe para a poesia nasceu há 100 anos.
As suas palavras ficaram gravadas no tempo e eu vou continuar a lê-las.

Lição sobre a água

Este líquido é água.
Quando pura
é inodora, insípida e incolor.
Reduzida a vapor,
sob tensão e a alta temperatura,
move os êmbolos das máquinas que, por isso,
se denominam máquinas de vapor.
É um bom dissolvente.
Embora com excepções mas de um modo geral,
dissolve tudo bem, ácidos, bases e sais.
Congela a zero graus centesimais
e ferve a 100, quando à pressão normal.
Foi neste líquido que numa noite cálida de Verão,
sob um luar gomoso e branco de camélia,
apareceu a boiar o cadáver de Ofélia
com um nenúfar na mão.

António Gedeão, Poesias completas

2006-11-02T13:49:00.000Z

Todos os dias morrem inocentes no Iraque, desde a fatídica invasão dos grandes senhores da guerra. Os iraquianos são, hoje, um povo profundamente dividido e ferido na sua dignidade.
Meses antes escrevi, para um semanário regional de Setúbal, um texto que se revelou um presságio do que agora se assiste naquele país. Falo da mentira institucional, que tem justificado esta e outras guerras de conveniência, a que não devemos ficar alheios.

A GRANDE MENTIRA

...vale a pena pensar se não andamos todos enganados com as verdadeiras razões que levaram os aliados a invadir o Iraque.
Os pressupostos que levaram a esta gigantesca intervenção não estarão adulterados?
Invadir um país soberano, com o objectivo de combater o terrorismo e afastar um tirano do poder instalando, a qualquer preço, a democracia, não respeita os valores mais básicos da própria democracia. A democracia não se impõe, conquista-se.
Então que valores estão em jogo? Que legitimidade há em tudo isto?
Numa guerra é o vencedor que tem razão. O mais forte tem sempre razão, no Iraque, na América e em todo o lado. A “razão” dos mais fortes silencia a dos mais fracos. É precisamente isso que me incomoda. Incomoda-me saber que os protestos contra esta barbárie, de homens, mulheres e crianças de todas as raças, credos e ideologias, são silenciados ou ignorados pelos seus governantes.
Em nome de quê e de quem?
Tenta-se explicar com as estratégias militares as chamadas “baixas aceitáveis” desta guerra e não se respeita o valor fundamental que é a própria vida. Um marine americano referiu em pleno palco de guerra que lamentava tal mortandade mas era pago para executar o seu trabalho. No sul do Iraque um colega seu afirmava, a outro repórter, que era apenas «dois pés a caminhar para o norte». Talvez tivesse mais consciência do que este conflito representa para si e para a Humanidade. Parece que ninguém está interessado nesta guerra. Só Bush parece apostado em continuar, impelido pela missão “divina” de salvar o mundo. Com a ajuda de Blair criou uma grande mentira e quer que todos participemos nela. Ninguém acredita que esta guerra acabe com o terrorismo. Poderá mesmo, extremar ainda mais os fundamentalismos. Além de tudo, como afirma Mia Couto na “Carta ao Presidente Bush” publicada no jornal Público a 27 de Março - "O Iraque não é Sadam. São 22 milhões de mães e filhos, e de homens que trabalham e sonham como fazem os comuns norte-americanos".
Os iraquianos vão pagar com milhares de vidas e milhões de dólares do seu petróleo, esta gigantesca arma de destruição maciça. O ditador será derrotado, mas não se apagará na consciência deste povo o ódio pelos que um dia invadiram a sua terra e lhes feriram a dignidade.
Vivemos na fronteira entre a verdade e a mentira e a guerra torna ainda mais difusa a sua diferença. Como num jogo viciado a batota beneficia o infractor, mas o que é preciso é vencer a todo custo.

...o dramaturgo alemão Tankred Dorst refere: (…) O Homem é imperfeito, comete enganos fatais entra em conflito com as circunstâncias, agarra-se ao poder, é fraco. Enganador e ingénuo, compraz-se na sua ignorância e está enjoado com Deus.

2003-03-30
DV

2006-09-03T23:14:00.000+01:00

REVOLUÇÃO DE ABRIL
Da génese do cansaço à reforma das mentalidades

Aos 15 anos podemos perceber que o mundo pode mudar de um dia para o outro. Isso aconteceu comigo, às 8 horas da manhã do dia 25 de Abril, quando liguei a rádio e ouvi as primeiras notícias do dia. Nessa manhã, fui como habitualmente para o liceu mas apenas tive a disciplina de História com o professor a interromper constantemente a aula para colar no ouvido o pequeno rádio que levara consigo. Lá fora, no pátio alunos e professores trocavam impressões sobre os acontecimentos do dia, coisa nunca vista. Ao início da tarde, no pátio fronteiriço ao edifício da PIDE-DGS, no Bairro Salgado, uma grande coluna de fumo que se erguia nos céus denunciava a queima apressada de papéis. Numa das janelas da minha casa que ficava cerca de trinta metros da sede desta tenebrosa polícia, assistia apreensivo à azáfama dos seus funcionários. A meio da tarde saíram no carro cinzento da instituição e nunca mais voltaram. À noite um grupo de populares arrombava as portas do edifício e ocupava as instalações. Os soldados vieram depois e tomaram conta da situação. A revolução estava na rua e dentro de mim.
Aos 15 anos não se consegue ficar fora duma revolução, tem de se fazer parte dela. O meu país estava em festa e isso era contagiante. Participei no movimento popular e estudantil, estive nas barricadas, militei no Partido Comunista, fiz serviço cívico, ajudei na construção duma escola primária, trabalhei numa cooperativa agrícola, declamei poesia da liberdade, fiz teatro de amadores, organizei debates, encontros, festivais, pintei timidamente quadros que nunca exibi, escrevi poesia que nunca declamei e ficção que nunca editei, dediquei-me ao teatro e ao ensino da expressão dramática, tive dois filhos maravilhosos. Se não fosse a revolução seria possível ter feito tudo isto e ser feliz?
Não se pode fazer o branqueamento das conquistas de Abril. O movimento popular, a descolonização, o poder autárquico, as conquistas dos trabalhadores, o acesso generalizado ao ensino e à fruição cultural, só foram possíveis devido à revolução política operada em Abril de 1974.
Numa eloquente palestra sobre o 25 de Abril realizada na Escola Superior de Educação de Setúbal em 2004, o professor Fernando Rosas afirmava que qualquer revolução surge da génese do cansaço. Nunca tinha pensado nessa perspectiva mas, de facto, o 25 de Abril surge após 40 anos de um regime cinzento e autoritário.
Mas ao fim de 32 anos de olhares cruzados sobre a revolução de Abril, podemos concluir que houve uma verdadeira reforma de mentalidades? Quem, como eu, teve o privilégio de viver tão intensamente a conquista da liberdade e participar na espontânea vontade colectiva de realizar o impossível, sabe que muita coisa ainda está por fazer.

As revoluções suscitam o questionar permanente das mentalidades. Mas ainda há quem tenha medo dessa profunda mudança e queira que a nossa democracia se traduza numa lenta e suave metamorfose, terreno propício ao regresso do cansaço.

DV

2006-08-30T11:41:00.001+01:00

O SÉCULO DE TODOS OS MEDOS.

“Poema pouco original do medo”

(…)
Ah o medo vai ter tudo
tudo
(Penso no que o medo vai ter
E tenho medo
Que é justamente
O que o medo quer)

O medo vai ter tudo
quase tudo
e cada um por seu caminho
havemos todos de chegar
quase todos
a ratos

Alexandre O'Neill

Este trecho cáustico do poema de O’Neill não podia ser mais actual e universal. Vivemos numa cultura do medo, que se instala nas nossas vidas, deixando-nos sem resistência e à mercê dos oportunistas. A argumentação faz-se pela força das armas e do dinheiro. Exporta-se o medo para todo o mundo e o mundo tem medo de resistir ao próprio medo.
Este é o século de todos os medos. Assistimos quase diariamente, em directo, à morte de inocentes. Leva-se a guerra a zonas do globo onde viver já é uma tarefa difícil. Evoca-se Deus e a Democracia para matar e destruir. A suspeita provoca, em alguns países, atitudes racistas e xenófobas.
Inventam-se razões para justificar a gradual degradação dos valores humanos e a dignidade dos povos que vivem abaixo do limiar da pobreza. Esta é a pior das crises que vivemos e que este ano tomou proporções verdadeiramente preocupantes para toda a humanidade.
Em nome de quê e de quem?
Sabemos que o medo não tem rosto, é silencioso, impiedoso e propaga-se rapidamente. É mais fácil exercer o poder debaixo da suspeita e do medo, porque fragiliza os que ainda têm voz e cega mais os ignorantes.
Só a esperança e o optimismo podem derrotar o medo e evitar que quase todos cheguemos “a ratos”.

2006-06-28T18:10:00.000+01:00

"Estamos fora da vida, dentro dela: «é a vida!...» É esta mistura confusa de transcendência-imanência da nossa vida à Vida que provoca um nevoeiro no espírito."
José Gil